Он так прекрасен. В своих темных тонах. Он так жизненен. В своих темных историях.
Так легко и без границ поданы 4 истории, 3 связанных и 1 отдельная, но это один город, и просто разные стороны, возможные стороны любой жизни.
Четкие переходы камер, никаких плавательных движений, все отлично и приятно снято. Плюс, как вишенка на тортах, парочка танцев от Джессики Бил.
В меру наполнена картина драматизмом для драмы, разбавлена милостью, просто отлично отыграна, и , обязательно, вверована теми, кто ее посмотрит.
И, конечно же, эпическое завершение – синий порох,
и
любовь.
Боль может помочь пережить только любовь.

когда едешь назакате на машине,
ты будто бежишь за солнцем

полароиды это так круто !
ведь можно
сфотографироваться вместе
и оставить фотографию человеку, положить в карман,
и он найдет ее утром, и будет улыбаться,
потому что ничего не помнит, ведь вы были пьяные,
но улыбается, потому что думает
наверное
мне было вчера хорошо

проходят часы, года, а я не звоню тебе,
ведь это так дешево, позвонить тебе.
но проходят часы, года, а я не звоню тебе,
проходят часы.
года.
а я не звоню тебе.

а ведь это так просто - взять трубку, набрать из памяти номер,
пожелать доброй ночи, пожелать чтобы кроме
улыбки,
все остальное,
все было пореже, все было как поезд. проходящее. пролетающее. низкорослое. и не знающее

но это мысли. или думаешь слабость. а на деле
проходят часы, года. а я не звоню тебе,
проходят часы.
года.
а я не звоню тебе.

я лишь представляю. как ты у окна
видишь как садиться солнце. а с другой его стороны. на него смотрю я,
и это сближает нас. должно сближать,
и все ведь просто. вот телефон, вот твой номер.
но проходят часы, года, а я не звоню тебе,
проходят часы.
года.
а я не звоню тебе.

закрываю глаза. открываю глаза. вот и все мое самое частоповторяющееся действие.
а должно быть по тебе дыхание, по тебе сумасбродство, с тобой единение,
в себя молитвы, быть твоей мыслью,
и взять телефон. и позвонить тебе,
но проходят часы, года, а я не звоню тебе,
проходят часы.
года.
а я не звоню тебе.

а тут раздается звонок моего мобильного телефона,
и я подхожу, беру трубку, зеленая кнопка - " алло, это кто же ?"
а это ты. это твой голос.
и я
ожил.

есть честь - быть честным с собой
и пусть другие скажут "псих"
найдется тот
кто скажет "мой"

я раздеваюсь до гола,
чтобы спеть свои песни.
меня в них больше,
чем во всех этих действиях.
бесовщина только порой прорывается,
во всей этой лести.
в прижатом дыханье на стекла -
следы проходящие.
ведь я, как и вы все
тоже лишь память -
увидеть. запомнить. оставить.

это вот такой
световой поток
знающий про звук
не более чем стук.

рассказав о последствиях
ты теряешь все эмоциональную соль выбора
потому никто и не знает
что там за смертью

пыль, должно быть, поднялась,
я открыл глаза ничего не видя,
проснулся, наверное, в сон.

дурачек, ты не получишь чего хочешь,
система и не таких ломала,
и не такие так в нее попадали.

а потом, города изменились,
люди чего-то становятся злее,
и все по кругу. но с каким-то смещением.

я все жду радугу, цветную,
а в результате капюшон и бегни,
хоть садись и смиряйся.

я немножко еще повоюю,
пока есть сил, пока есть дыхания,
я все жду радугу. цветную.
и немножко еще
повоюю.

и вообще интересно
забыть себя в мыслях и городах,
потерять сознание, а за ним осознанье
отпускаться в силы путешествий

каждый сам солдат своей удачи,
и служить воевать и бороться

в петербурге серее небо днем, но светлее ночью,
ровнее улицы, и гулять не нагуляться

а я просто странник, и ни разу не знал где наутро проснусь, хотя бы на время вот этого отпуска -
система выронила меня из рук

я хочу чтобы ты меня мыла